De las aceitunas

 

De la tierra belalcazareña.
De la tierra  nunca saciada de sed.
De la nube apelmazada que pronto se abrirá.
De la brisa limpia como acompañante ingrávida.
De los campos sembrados de semilla misteriosa.
De la vida latente y enraizada que contiene.
De la escasa hierba nunca erradicada

 

                                   - hierba como muralla derruida y fresca
                                      se acumula alrededor del tronco,
                                       resiste frágil y poderosa
                                        las acometidas del viento y el cielo,
                                                                                         lluvia de manos amenazantes –

 

De los surcos como heridas lamidas por el hombre.
Del arado que con sudor la ha trabajado.
De las líneas perfiladas en la carne terrestre.
Del abrupto paisaje accidentado.
De la dura piedra afilada.
Del largo llano accesible a un solo vistazo.
De los hombres que se van acercando.
De las varas que van acechando.
Del esfuerzo del momento.
De la preciada perla negra que está a punto de caer.
Del preciado néctar que se desea recoger.
De las densas redes que lo amortiguan y reciben.
De las satisfacción por los frutos
                                                     a veces no satisfecho.
De los testigos del tiempo y la imponente Fortaleza.
De los olivos desterrados del pueblo.
De esas aceitunas,
                              perlas negras jugosas y secas.
Del aceite.
Así la poesía fluye
                              como el aceite
                                                       de las aceitunas.

 

                                                                                          Belalcázar, 20 de enero de 2001.
                                                                                          D. Alcántara.